Antes do Sono

2003-12-18T16:53:00.000-08:00

A música altíssima, os corredores completamente atravancados de gente e de carrinhos de compras, a habitual alucinação colectiva da época. Estou parada num dos corredores dos livros, perdida entre centenas de capas, empurrada por gente que se acotovela, e, como eu, muitas pessoas olham os títulos, lêem as badanas, tentam encontrar o livro certo para oferecer. E de repente, a dois passos de mim, o toque dum telemóvel. Levanto os olhos e de relance vejo um sujeito banal, que atende um telemóvel. Regresso ao livro que tenho na mão e oiço-o dizer "Querida!". Não foi a palavra, foi tudo o que cabia dentro daquela simples palavra. E nela cabia um imenso prazer ao ouvir a voz do outro lado, havia uma segurança, uma alegria, uma felicidade absurda. O homem afastou-se, um homem banal, que eu seria incapaz de reconhecer se nos voltássemos a cruzar. Mas ficou comigo a intensidade daquele sentimento, expresso numa única palavra. E ainda agora me pergunto se alguém, alguma vez, me disse tanto com tão poucas palavras. Que me lembre, não.

2003-12-07T16:34:00.000-08:00

Mais uma lista infindável de coisas para fazer, que vou riscando à medida que arranjo pachorra para as ir despachando, e novas coisas que vão entrando para a lista, que,assim, parece não ter fim à vista. Este frio tira-me a energia indispensável ao combate corpo a corpo, nas lojas, às longas filas de espera nas estações de correios, às simples deambulações sem destino, de montra em montra, em busca daquela última meia dúzia de lembranças que estão por comprar e, o que é pior, por decidir. O carro tem um problema nos travões e a marca está a fazer marcações para o fim de Janeiro. O homem que vinha arranjar os estores, na última sexta-feira, não apareceu e nem se dignou avisar que não vinha. A mulher a dias conseguiu uma casa da câmara e passou a vir trabalhar quando lhe apetece, ou seja, se o apetite sempre foi pouco, agora tenho que me aguentar com o seu verdadeiro fastio ao trabalho. Pilhas de roupa para passar a ferro, uma das tarefas mais odiosas de todas a que uma casa obriga. O que me salva é que há muitos anos adoptei a sábia filosofia africana sobre a rapidez com que se deve atacar as milhentas coisas que há para fazer - leve-leve, que é como quem diz, quanto mais depressa acabares essas, mais depressa surgem outras, porque o trabalho nunca acaba. E é por causa desta postura que me vou poupando ao stress, aguardando que o sol volte a encher a casa de luz e o meu espírito de energia. Até lá, a lista vai diminuindo a passo de caracol e eu estou-me nas tintas para isso. Amanhã é outro dia e, se tudo correr bem, risco mais uma coisita ou duas da lista.

2003-12-02T16:30:00.000-08:00

Tantos dias sem posts! E tanta coisa que, entretanto, se passou. Chegou o frio a sério, Lisboa estava a confusão do costume, a gripe rondou-me sem sucesso, pelo menos até agora, dois queridos amigos estão,outra vez, confrontados com a necessidade imediata de novos tratamentos de quimioterapia. Fica-se sem palavras, sobretudo quando se sabe que amanhã poderá ser a nossa vez, e se tem consciência, como eu tenho, que as palavras de conforto e ânimo pouco ajudam quando olhamos de frente a nossa própria morte. E é em alturas assim, de uma ansiedade que se pretende manter sob controlo, que cada dia é vivido devagar, cheio de perguntas interiores que tentamos ignorar, mas em que é inevitável fazer balanços, sonhar com o que, provavelmente, não chegaremos a alcançar e imaginar o que teríamos mudado se pudéssemos voltar atrás. E, ainda por cima, este é um período complicado, calendário pré fixado para a alegria natalícia, e a dúvida instala-se como uma dor mansa mas permanente - será que ainda cá estarei para o ano?

2003-11-12T16:14:00.000-08:00

Fantástica conferência sobre Astrologia pelo Professor norte-americano Alan Oken. A biblioteca municipal de Faro a encher, mais uma vez, o seu auditório para dar a conhecer um dos mestres na matéria, com prestígio internacional e uma extraordinária capacidade de comunicação. E enquanto ele fala, no seu português quase perfeito, sente-se no ar uma energia intensa, que o silêncio absoluto da sala faz circular por dentro de todos e cada um de nós. E não posso deixar de recordar como, há quatro anos, estava eu numa encruzilhada da minha vida, este homem enorme, que nos olha por dentro da alma, mudou radicalmente a minha visão de mim própria, do mundo e do caminho a percorrer. Numa hora e meia, abriram-se-me janelas que não suspeitava que existiam e fecharam-se, atrás de mim, todas as portas que eu julgava importantes, mas que não levavam a sítio nenhum. É certo que estou ainda a começar a andar. Mas o importante é saber que é este o caminho e tê-lo encontrado ao Alan o devo. Foi, pois, muito bom que o Nuno Michaels tenha organizado esta vinda do Alan a Faro. O seu saber, a sua divina inspiração e a luz que projecta no mapa das nossas vidas podem ajudar outras pessoas a encontrar respostas, a despejar carga inútil à viagem fundamental e a acertar o bater do seu coração pela harmonia universal. Noite com nota máxima.

2003-11-11T15:46:00.000-08:00

Porque será que para os homens há dúvidas que não se põem? Porque lhes é tão fácil separar o corpo da alma, a cama do amor, porque será? Eram estas as perguntas que Sara se fazia, naquela manhã, sentada ao lado dele, a caminho do hotel. Tinham sido meses a recusar a si própria o infinito prazer de estar com ele, de lhe sentir sob a pele a enorme energia do desejo, de mergulhar naquele olhar líquido de mar e de se deixar ir, subindo, subindo sempre, como no mar, a onda de loucura e de calor que sempre os devolvia, ao mesmo tempo, a uma tranquilidade exausta, a uma ternura imensa que desatava as palavras e lhes trazia, pé ante pé, a doce moleza do sono. Era a memória dessa última vez a que Sara recorria agora, muitos meses depois daquela noite, para se convencer que tinha tomado a decisão certa. Afinal, não seria o check in num hotel a estragar esse elo fortíssimo que os unia, independente de distâncias e constrangimentos. Durante toda a viagem ele riu e contou histórias, porque a conhecia bem e sabia que, sob aquela capa de mulher independente e forte, ela era vulnerável e frágil como uma criança. Por isso, ele sempre tinha tido cuidado em não a magoar, não a pressionar, aceitando os mil e um argumentos que ela sempre apresentava para ir adiando esse encontro. Agora, que ela, finalmente, tinha admitido que um hotel era um sítio como outro qualquer para duas pessoas, a viver a centenas de quilómetros uma da outra, poderem amar-se,adormecer,acordar e tomar banho juntas, ele tentava tirá-la daquele silêncio constrangido. E eis que chegaram. Ela sentia um nó no estômago e começava a arrepender-se de ter saltado por sobre todas as dúvidas e resistências. Mas foi tudo muito rápido. Num abrir e fechar de olhos, estavam registados e a caminho do quarto. Ele abriu a porta e deu-lhe passagem. A medo, ela entrou e abriu os olhos de espanto. Era, sem tirar nem pôr, exactamente igual ao seu próprio quarto, na sua própria casa, a centenas de quilómetros de distância. Junto à janela, uma mulher sorridente avançou para Sara e disse-lhe - seja bem vinda. Está em sua casa. Aproveito para lhe dizer que não tem que ter problemas de espécie nenhuma - esse aí é o meu marido, mas creia que não me incomodo nada com o facto de vocês terem uma relação e virem para aqui passar uns dias. Aliás, até tinha pensado perguntar-lhe se não estaria interessada em ficar com ele para sempre.
Sara acordou encharcada em suor. Na varanda do quarto, estava um paraquedista de olho azul, ainda embrulhado no seu paraquedas, que lhe sorria com ar sacana.

2003-11-10T14:23:00.000-08:00

Passaram anos, mas é como se tivesse sido ontem. É que foi, realmente, ao primeiro olhar. Tiro e queda. Aqueles olhos dele, aquela pose distante, aquele gelo profissional... ela não estava preparada para quinze dias de contacto diário com tamanha tentação. Ela, que se considerava uma mulher madura, com vida estável e tranquila e profissão absorvente e de rigor, apaixonou-se ali, naquele primeiro dia, àquele primeiro olhar, como uma adolescente imbecil. Tudo o resto passou à história, dos discursos pouco ficava na memória, escrever o texto diário transformou-se num esforço titânico. E quando o dia chegava ao fim, doze, catorze horas de muita estrada e prazos para cumprir, e ela se estendia na cama de hotel, imaginava como seria se batessem à porta, de repente, e fosse ele e dissesse - e agora? Mas ele nunca bateu. Quinze dias e muitos ensopados de borrego depois, já tinham jantado juntos, rodeados de centenas de pessoas, ela já tinha furado as regras da distância profissional e ele não a tinha travado. Mas estavam tão longe como no primeiro dia. E cada um seguiu o seu caminho. Do dele, ela nada sabia. O seu, estava traçado. E quinze dias depois do fim desses quinze dias juntos, ela terminava o seu casamento. Porque era mentira e ela tinha percebido que não se deseja o que já se tem. No Natal, mandou-lhe um cartão, que só teve resposta dois natais depois. No reencontro, havia uma rosa na mesa. E a urgência dela não era menor. Dele, desaparecera a pose e o gelo profissional. E tudo o que ela sonhara, naquelas noites de insónia e remorso, aconteceu. De então para cá, trocaram-se muitos cartões, mas a paixão nunca teve verdadeiramente uma oportunidade para ser vivida. E ela guardou-a, intacta, como quem guarda uma flor seca entre as páginas dum livro. Ficou sozinha, mas nunca ficou amarga. E aquele turbilhâo, quando estão juntos, é o mesmo turbilhão da primeira vez - tão cheio de vida e de desejo que era um crime gastá-lo sem critério. Por isso, passaram a encontrar-se à mesa do restaurante e conversam horas a fio. Ele não compreende que ela não queira fazer um amor rápido, se o amor na cama era tão bom. Ela não quer perder a memória do que poderia ter sido e nunca foi. Ela percebe que ele nunca percebeu o que verdadeiramente o primeiro olhar dele fez na vida dela. Mas passados estes anos, é esse desejo impossível que guarda como um tesouro.

2003-11-09T22:05:00.000-08:00

Pinto da Costa não convidou o presidente da A.R. para a inauguração do estádio das Antas. Na Sic, Pacheco Pereira apela aos deputados - nem um parlamentar ao estádio do dragão. Sampaio e Durão anunciaram já que não vão. Ferro Rodrigues anunciou que fica na liderança. Manuel Monteiro finalmente voltou a ser lider de qualquer coisa. Bem sei que é o partido da andorinha, mas é melhor que nada. Nada melhora no Iraque e tudo piorou na Arábia Saudita. É a um saudita que os portugueses devem agora a massa que deviam ao fisco e à segurança social. Irá ele contratar o cobrador do fraque para ir de empresa em empresa a sacar o guito? Guito, os portugueses só vão começar a sentir-lhe o cheiro lá para 2006. Portugal cumpre o pacto de estabilidade e Durão diz que a França faz muito bem em não cumprir. O ministro das finanças francesas diz que a receita do governo português para sair da crise é um desastre. Um desastre é o retrato das relações entre advogados e magistrados portugueses. O caso Casa Pia não coiso, nem sai de cima da gente. E se não fosse o recente texto de Álvaro Cunhal, que hoje faz 90 anos, era caso para desanimarmos. Assim, ficámos a saber para onde emigrar quando perdermos completamente a esperança. Eu, cá por mim, vou já marcar viagem para a Coreia do Norte. Sempre gostei de homens com poupa à Elvis e de sapato de tacão alto.

2003-11-07T11:48:00.000-08:00

Começou a paranoia do Natal. Para onde quer que nos voltemos, aí estão as decorações próprias da quadra, Jingle Bells a tocar em todo o lado, os centros comerciais a abarrotar de gente, afadigada de volta das trotinetas eléctricas, nas lojas passou a ser um sacrilégio pedir que embrulhem seja o que for. Tome lá o papel e um laço e desenrasque-se, é assim a partir de agora e até ao Ano Novo. Todos os anos, prometo-me contenção e cara voltada às solicitações consumistas, mas o que acaba por acontecer é que nunca cumpro essa promessa. Limito-me a adiar as compras, em nome do anti-consumismo, e, à última hora, não resisto. É bom dar, sobretudo quando se faz um esforço para dar o ano inteiro e não só coisas que custam dinheiro e precisam de embrulho. Por isso, por muito que me transtorne a empreitada, este ano não vou guardar tudo para os últimos dias. A lista está feita, e todos os anos é um bocadinho mais longa. À medida que os anos passam, é certo que algumas das pessoas, para quem mais me esforçava por encontrar a lembrança ideal, deixaram de estar, fisicamente, presentes nessa noite e no resto da minha vida, todos os dias e todas as noites. Mas, quando pegar na lista e puser mãos às compras, é nelas que estarei a pensar e sei que, graças à sua ajuda, dar, em Dezembro e em todos os outros meses do ano, continuará a ser um dos meus maiores prazeres. Com e sem embrulho e laçarote.

2003-11-05T15:37:00.000-08:00

Lista infindável de coisas para fazer. Livros que se empilham, à cabeceira da cama, em fila de espera. Papeis que se acumulam no escritório, aguardando arquivo ou cesto do lixo. E as prendas de Natal em que é preciso começar a pensar. Já não há iogurtes, nem batatas. Há vários dias que não passo os olhos pelos blogs favoritos. Ainda não acabei de ler a última "Visão" e amanhã já sai outra, os marmelos começam a apodrecer e não há meio de me atirar à receita da marmelada. Apetece-me fazer a mala, aterrar num hotel de 5 estrelas e ligar para o serviço de quartos. Depois, deixar que façam tudo por mim e, se possível, sentar-me na varanda a não fazer nada. Há lá coisa melhor do que poder pagar pela preguiça?

2003-11-04T20:59:00.000-08:00

A sala tem janelas rasgadas sobre o pátio e estão, todas elas, abertas, deixando entrar o silêncio da manhã de Verão. As carteiras estão enceradas e exalam um odor enjoativo. De vez em quando, um pássaro poisa no parapeito e trinta e um pares de olhos é lá que se concentram. De pé, em frente ao quadro, a professora vai ditando, numa voz monocórdica e sem cedências às dificuldades de quem escreve. Tem uma sombra de bigode no rosto amarelado e um grande crucifixo ao peito. Para além dessa sombra escura, por cima dos lábios finos, só os aros pretos dos óculos a diferenciam de todas as outras professoras, também elas seres amarelos, cobertos por hábitos pretos e brancos, todas magras, todas iguais, todas mulheres sem corpo, sem riso, sem calor. Acabado o ditado, ela recolhe os cadernos. Amanhã, devolvê-los-à, com as devidas correcções e, no topo da página, a estrelinha a que cada aluna tiver direito. A minha será, como sempre, dourada, correspondente à classificação máxima. Tenho seis anos e sou a melhor aluna. Leio e escrevo sem erros,nem hesitações. Quando for grande, vou ser escritora. Ou artista de circo. Embora o que eu gostasse mesmo, era ter uma loja de panos e vender tecido a metro, com aqueles grandes metros em madeira, a que se encosta a peça de pano, depois de lhe dar duas ou três voltas, estica-se o braço uma, duas vezes, dá-se mais um ou dois dedos de folga, um pequeno corte com a tesoura e depois é aquele rasgar a direito e o som inconfundível, como o crepitar do lume nas lareiras. Esse é o futuro, tal como o sonho. E a Madre Angélica, com que sonhará ela?

2003-11-03T11:24:00.000-08:00

Hoje não houve sol e talvez também por isso, se tivesse consultado os meus trânsitos diários, logo de manhã, teria sabido que este não ia ser um dia risonho. O sol é muito importante no meu equilíbrio. Não saberia viver em paises com invernos prolongados e permanentes capacetes de nuvens a tapar-me o céu. Depois, as visitas a hospitais não inspiram a melhor das disposições. Entra-se com o nosso melhor sorriso, para dar ânimo a quem nos espera, mas sai-se de rastos perante o sofrimento e a nossa incapacidade para diminuir dores ou incertezas. Ao pequeníssimo universo de cada doente contrapõe-se a rotina do serviço, a infernal barulheira dos corredores, business as usual, vozes estridentes, aí vem o carro da loiça do almoço, portas que batem, recados gritados entre o pessoal. Voltas dadas, o regresso a casa e mais de uma hora à procura de estacionamento, uma súbita vontade de abandonar o carro no meio da rua, " a atrapalhar o trânsito", como dizia a canção, e, finalmente, já em desespero de causa, um espaço milagroso, muito longe do "objectivo". Duas horas depois, esgotado o prazo do parquímetro, regressar e tentar, de novo, a sorte. Bingo! Não é o melhor dos espaços, mas é um espaço. Sai-se do carro, a zona é escura, e sai-nos ao caminho um idiota, de pila na mão, armado em Pipi, a perguntar, ofegante - queres? queres? A reacção é instintiva, fugir. Mas como não tolero ser pressionada, dou meia volta e avanço sobre o anormal. Se quero? Mas quero o quê, seu filho de puta? Uma merda dessas? Você não tem vergonha de exibir uma porcaria dessas? Isso é para esconder, seu desgraçado! O homem foge de mim a sete pés. Este país está nas lonas! Já nem há tarados como deve ser!

2003-11-01T11:15:00.000-08:00

Mais um fantástico dia de sol ao sul, as esplanadas que funcionam nos feriados cheias de turistas loiros, a beberricar pequenas garrafas de vinho branco geladinho e a encherem as crianças de hamburgers e gelados Olá. Na mesma esquina de sempre, o carrinho das castanhas assadas fez hoje pouco negócio. Nada nos pede, nestes dias ainda azuis e transparentes de Verão, o calor da castanha assada, embrulhada em folhas avulsas de velhas listas telefónicas. Em plena baixa da cidade, no topo dum candieiro público, as cegonhas passaram a tarde preguiçando num dos muitos ninhos que fazem a delícia dos estrangeiros e os levam a ser generosos com o pedinte mais convincente da cidade. Há seis anos que o conheço, há seis anos que calcorreia a baixa, pedindo, no idioma que lhe parecer mais certeiro, uma moeda para apanhar o combóio para casa. Já só os estrangeiros caem na esparrela, mesmo sendo a CP a desgraça que é, seis anos é muito tempo para uma viagem de sete quilómetros. A verdade é que, todos os fins de tarde lá vai ele a caminho do combóio, carregado de sacos do supermercado, onde tilintam as garrafas. Já foi empregado de café, não tem mais do que quarenta anos, está-se cagando para as virtudes do trabalho dependente e descobriu que não há nada como criar o seu próprio posto de trabalho, ambulante, sem descontos para o fisco, nem para a segurança social. Também para ele, o prolongamento do Verão Outono adentro é uma mais valia. À sua pequena escala, é mais um exemplo da infinita capacidade portuguesa para o desenrascanço, essa fantástica vontade de chegar onde se quer, seja como for, e que não pode limitar-se a psiquiatras sem carteira ou advogados sem pruridos éticos.

2003-10-30T10:09:00.000-08:00

Nem sei por onde começar! Tantos dias sem postar e nenhum sentimento de culpa. Estou curada! Agora é que esta coisa de anotar a vida quotidiana vai, realmente, dar gozo. Mas qual actualidade, qual carapuça! Para isso existem os notáveis da literatura, dos jornais, da política! Dividem-se entre os prazos das editoras e das publicações, onde têm colunas de opinião, tarefas e discursos inadiáveis nas sedes partidárias e no parlamento, lançamentos de livros e vernissages, aparições em prime time nas televisões, viagens chatérrimas para Bruxelas e Estrasburgo e, valha-lhes Deus, ainda têm que actualizar os seus blogs diariamente. Não sei se têm tempo para serões com amigos, à volta de uma travessa de camarões picantes com arroz de feijão, para rever, com olho guloso, esse doce de filme que é "Chocolate", ou para se sentar numa esplanada, no sol já incerto deste outono, preenchendo, com vagar, o boletim do totoloto. Eu descobri, parafraseando o Presidente Sampaio, que há mais vida para além das obrigações diárias. E, sobretudo, que "alimentar" este blog não faz parte dessas obrigações. Por isso volto hoje muito mais leve e descomprometida. De blogodependente passei a "consumidora" ocasional. Como se tivesse deixado de me preocupar em identificar e anotar a minha "dose" diária de impressões e reflexões e vivesse feliz com o meu charro ocasional. A marcar-me o dia de hoje o insólito em directo no programa matinal da TVI - uma senhora que explica, com as cartas de tarot na mão, a uma telespectadora ao telefone, que sim, o marido da senhora tem uma amante, tenciona ficar com ela, o casamento de ambos está a ir para o brejo. Ao telefone ouve-se um soluço contido, a especialista ainda pergunta - não tem reparado se ele anda assim nas nuvens, muito eufórico? A resposta ao telefone vem sumida - sim, sim, é verdade. E a estocada final - pois é, minha querida, gostava de lhe dizer coisas agradáveis, mas foram as cartas que sairam, tudo arcanos maiores. Ouve-se, vê-se, e não se acredita. Até onde este povo se deixará aviltar e até onde a indústria televisiva está disposta a ir em nome do share? Ao esgoto já chegou. Quem põe limites à merda que nos salpica a todos?

2003-10-20T15:14:00.000-07:00

Tenho estado para aqui a pensar, enquanto releio o último post, que este blog devia mudar de nome...ou de vida. Não, não estou em directa desde o último texto. Sim, houve vários sonos e, consequentemente, vários "antes" dos ditos. E depois? Não me apeteceu escrever. Acho mesmo que devo, por todos os meios e expedientes ao meu alcance, combater este indefinível sentimento de culpa que me assalta, sempre que troco a rede por uma leitura, um jantar com amigos, um passeio à beira marina ou outra coisa qualquer que me dá prazer. Afinal, eu não escrevo para educar o povo, para ser citada noutros blogs, para fazer curriculum. Escrevo...porque escrever é uma das muitas maneiras de me sentir feliz, de guardar memórias, de reflectir sobre as coisas de mim e do mundo. É, também, uma forma de partilha - do meu olhar sobre os factos e as pessoas, uma partilha anónima, a que, justamente por isso, não falta um leve toque de mistério. Alguém me lê? Quem? E se ninguém me tiver lido, neste espaço, até agora, faz alguma diferença? Deixaria eu de escrever se pudesse obter resposta e ela fosse negativa? Não, não deixaria. Este é o meu diário do século XXI, sem fechadura, nem chavinha dourada, é mesmo só para mim e eu não sou mulher para me deixar escravizar. Este blog não é uma obrigação, é um de vários prazeres a que não quero resistir. E os prazeres não têm data marcada ou tornar-se-iam insuportáveis tarefas. Esta noite apeteceu-me blogar. Amanhã, logo se vê. Como tudo na vida.

2003-10-12T15:11:00.000-07:00

E, não fora a tempestade da noite passada, o fim de semana teria sido, todo ele, o de um Verão fora de tempo - temperatura, luz, horas de sol, céu azul. Da minha varanda, a tal que tem vista para a sopa dos pobres, é possível observar vários ninhos de cegonha, construidos no topo de postes de alta tensão, e acompanhar as idas e vindas dessas aves, na sua lenta rotina diária de procurar comida ou, simplesmente, vê-las espreguiçar ao sol generoso deste Outubro algarvio. Como elas, também eu me deixei estar em semi-hibernação, todo o fim de semana, cumprindo religiosamente a agenda que me destinara na sexta-feira - ocupar-me de coisa nenhuma, não olhar para o relógio, nem para a televisão, deixar correr o tempo, ler, dormir, deambular pela casa. Será stressante, para muita gente, ficar assim a sós consigo próprios, sem obrigações, prazos, horários. É um previlégio para quem, como eu, está em paz consigo e com o mundo e sabe que correr, como hoje se corre, raramente leva a sítio algum. Basta olhar em redor, para as cegonhas, por exemplo, ou para o ciclo das marés, para perceber que é na natureza que está a pureza original, o coração do mundo, e não consta que algum dia a maré cheia se tenha antecipado para satisfazer turistas encalorados. Ou, numa versão africana genuina - para quê fazer tudo a correr se, depois de tudo feito, há logo mais coisas para fazer?

2003-10-10T14:40:00.000-07:00

Reviver o passado...em Alvor - uma nova galeria de arte abriu ontem, na pequena vila algarvia, e a festa foi sul-africana. Pintura, cerâmica e escultura absolutamente fascinante, com recurso a materiais como o ferro, o aço, peças lindíssimas do artista Rui Silva, que nos fazem sonhar com os grandes espaços africanos, as águas azuis e transparentes do Índico, o céu incendiado por um pôr do sol como só lá. O grupo de dança zulu foi só a cereja no topo do bolo. Um sítio a visitar, mesmo ao lado do hotel D.joão II.
Embalada pela nostalgia africana, hoje resolvi reler o Rui Knopfli, como quem saboreia um vinho velho, sem pressas, como se, também deste lado do mundo, o tempo fosse generoso e corresse manso, líquido, sempre com espaço para mais horas, mais sonho, mais silêncio.
Acordei dessa beatitude à hora das notícias e percebi que nunca se pode fugir, ficando. A solução é mesmo partir, regressar aos lugares que nos estão por dentro da pele, aos cheiros e às cores que nos povoam as memórias, recomeçar tudo onde tudo faz sentido e a vida se espreguiça como um felino ao sol. O referendo o quê? O PGR não quê? Os bilhetes para o primeiro jogo na Luz já quê?
Bom, este fim de semana vou aproveitar para não ler, não ver,não ouvir notícias, estendo-me na varanda, ao sol deste Outono magnífico, e, com um pequeno esforço de imaginação, vou ouvir o sussurro das palmeiras e as vozes dos pescadores de canoa a vender o peixe na praia.

2003-10-08T15:35:00.000-07:00

Últimas horas de grande agitação politico-mediática e o governo a marcar pontos - Teresa Patrício Gouveia é muito mais bonita que Martins da Cruz, mais gentil e com outro refinamento, if you know what I mean, e não consta que tenha filha para entrar para a universidade, ao abrigo de uma excepção ao regime de excepção. Se à experiência governativa e àquele sorriso de Gioconda souber juntar voz firme, na defesa dos interesses portugueses, o nosso primeiro cherne já se safou deste imbróglio.
Contente está também o lider da oposição, Ferro Rodrigues. Depois da alegria que teve, há duas ou três semanas, com o regresso a casa do seu fiel companheiro Gastão, hoje foi dia de acolher num abraço apertado o seu camarada Paulo Pedroso, acabadinho de sair de uma quarentena prolongada na cadeia. O jovem e promissor ex-deputado foi recebido em S.Bento como um herói, não percebi bem porquê, mas isso, para o caso, não interessa nada, e, meus amigos, aquilo foi beijoquice e apalpão como se não houvesse amanhã. O moço aguentou-se bem,perante tamanha avalanche de abraços,beijos e encontrões dos camaradas e igual carga de perguntas e flashes de jornalistas e fotógrafos. Como tinha tirado o som à televisão, depreendo que o motivo de tais festejos tenha sido a descoberta de que, afinal, o jovem socialista já não é arguido no processo de pedofilia, tudo não passou de uma confusão de quem o terá, alegadamente, identificado através de fotografias de má qualidade, tiradas de um ângulo dificil. É uma boa notícia para o Partido Socialista e para o país, tudo está bem quando acaba bem, e oxalá todos os outros arguidos venham a ser recebidos, cá fora, também em apoteose, rapidamente, porque os portugueses gostam destas festas espontâneas e, a bem dizer, esta coisa da pedofilia é uma porcaria e quanto mais depressa se acabar com isto, melhor. No que me diz respeito, estou muito contente, vou dormir descansadinha e espero que amanhã seja um dia mais calmo, que não há coronárias para tanta excitação. Boa noite.

2003-10-06T15:11:00.000-07:00

Vai uma pessoa para fora, uns diazitos, respirar ares diferentes, ver outros telejornais, pensar (e dizer!) mal de outros governos europeus, e zás! Cai um ministro, a outro embaciam-se-lhe as lentes, há uma jovem empurrada para o exílio universitário, no Parlamento a faena Governo/Oposição é animada, num debate sobre o (mau) estado da economia e das finanças, Catalina Pestana avança com um terramoto de grau 7 na escala de Richter... Este é, na verdade, um país onde não nos podemos distrair, pois corremos o risco de, quando voltamos a prestar atenção, já nada estar em "su sitio". Felizmente que, no meio de tanta novidade, lá apareceu mais uma sondagem a dar ao PSD o primeiro lugar nas intenções de voto dos portugueses, se as eleições fossem agora. Valha-nos isso! É que nem podia ser de outro modo! Onde é que íamos arranjar outro naipe de artistas deste gabarito? Sim, onde? Artistas, sim, senhores, onde está a dúvida? Com o país no estado em que está, da justiça à educação, passando, é claro, pelas batalhas perdidas no combate à evasão fiscal e à corrupção, com os portugueses agora, realmente, de tanga, com a ética política pelas ruas da amargura, só gente como a que nos governa e a que a sustenta no Parlamento seria capaz de nos fazer chorar de tanto rir. Qual Benny Hill, qual John Cleese! Esta rapaziada de S. Bento e da Gomes Teixeira são os cómicos da temporada! Portugal já dá sinais de recuperação, a coisa vai, de recuperação em recuperação ... até à falência total! Até 2010, disse ele? Não acha que seria circo a mais?

2003-09-28T15:22:00.000-07:00

Um domingo sem história, com o Outono a entrar, de mansinho, nas nossas vidas. As notícias, as mesmas de ontem, a induzir-nos a pensar que no mundo não se passou nada nas últimas 24 horas, à excepção do apagão na Itália. E, claro, do congresso do partido do braço direito. Será impressão minha ou o lider do CDS/PP está mesmo a ficar mais loiro? Foi a dúvida que me ficou ,depois de ter visto intermináveis minutos de reportagens sobre o congresso, a que, sabiamente, retirei o som. E se a coisa se confirmar, será do sol ou será que frequenta o mesmo barbeiro que o Herman José? E não será que corre o risco de, um dia destes, ser confundido com um ucraniano ou um moldavo ou... sei lá...outra coisa qualquer? E terá sido o excesso de sol que o fez ficar eurocalmo? Ou o produto capilar vai mais fundo do que é suposto e o lider dos azuis e amarelos está, lentamente, a inflectir nas convicções? E porque é que tantos congressistas dormiam a sono solto durante os trabalhos? E porque é que o helicóptero de Lamego continua a encher os noticiários, se mais nada de novo aconteceu e até os camarões, que, supostamente ,faziam parte da ementa do último passeio turístico já foram comidos há três ou quatro dias? E porque é que eu não vou fazer algo de mais útil, como, por exemplo, acabar a leitura da trilogia da Agustina "O PRINCÍPIO DA INCERTEZA"? E é que vou mesmo! Boa noite!

2003-09-27T15:14:00.000-07:00

2003-09-27T15:08:00.000-07:00

2003-09-27T14:14:00.000-07:00

Hoje apetece-me escrever sobre Pacheco Pereira. Porquê? Não, certamente, por solidariedade partidária, já que Deus, e quem me conhece, sabe que nunca pus a cruzinha no partido laranja. Mas o PP que eu admiro ,só de raspão inclui o militante e eurodeputado. E digo" só de raspão", porque lhe gabo a coragem de pensar pela sua cabeça e de assumir as suas posições, mesmo que isso lhe custe lugares e poder. Quantos, nos partidos, em todos os partidos, são homens realmente livres? E de quantos, da qualidade intelectual de Pacheco Pereira, se pode a direcção do PSD dar ao luxo de prescindir, seja no governo, na Assembleia da República ou no Parlamento Europeu? E, depois, Pacheco Pereira ama os livros, escreve bem, tem um pensamento estruturado sobre as coisas e o mundo, bate-se por aquilo em que acredita, e tudo isso faz dele um homem sólido, confiável, de quem se discorda amiude, mas de quem não se dirá, com justiça, o que se diz da classe política em geral. A sua tomada de posição sobre a futura Constituição Europeia e a resposta pública às diatribes anti-imigração, daquele rapaz ministro da Defesa, são apenas as mais recentes provas de que PP continua em grande forma. Num país tão pobre de cabeças e num partido tão vazio de ideias, é sempre bom podermos lê-lo e ouvi-lo, onde quer que ele tenha intervenção.

Realmente, o que é que me deu para escrever hoje sobre o nosso eurodeputado em (quase) fim de mandato, em Bruxelas? Hum... Será que as notícias sobre o congresso do PP tiveram alguma coisa a ver com o caso? You never really know what's going on at the back of your mind!

2003-09-26T15:51:00.000-07:00

Conferência do astrólogo José Augusto, na Biblioteca Municipal de Faro ou uma outra maneira de descodificar o mundo e os nossos caminhos. Duas horas de muita informação e a dose certa de humor e de como é sempre estimulante olhar para ferramentas alternativas, que nos abrem surpreendentes portões para caminhos que nos desafiam. É a segunda conferência sobre o assunto a que assisto, na biblioteca da capital algarvia, e com casa cheia. Iniciativa de saudar, dos responsáveis da instituição, e resultado, também, do trabalho do meu astrólogo preferido,(por razões que não vou partilhar convosco) o Nuno Michaels, que, nos últimos quatro anos, tem desmontado, com persistência e serenidade, todas as ideias feitas sobre Astrologia. Não, não serve para se saber se nos vai sair o totoloto, nem se o tal gajo vai finalmente deixar a mulher e assumir a relação de três anos que tem consigo. E também não tem nada a ver com o horóscopo diário do jornal. Eu sei que andamos todos muito virados para o imediato, todos à procura de mais dinheiro, mais segurança, mais cilindrada no automóvel, mais paixão na nossa vida, mais estatuto social, mais , mais, mais ...coisas. Talvez pudéssemos começar a olhar um pouco mais para dentro de nós, descobrir quem somos, porque estamos aqui, para onde vamos. Há as conversas com Deus, as conversas no divã do psicanalista, as regressões nos estúdios de televisão, há o silêncio dos mosteiros e há também a Astrologia. E, acreditem, faz todo o sentido. Eu sei do que falo. E vocês? Sabem onde fica o meio do vosso céu? Durmam sobre o assunto.

2003-09-25T15:25:00.000-07:00

Ainda há poucos meses, não passavam de uma meia dúzia. Pontualmente,ao meio dia e às sete da tarde. Com uma pequena garrafa de água nas mãos encardidas, as palas dos bonés viradas para a nuca, calças surradas a sobrar nas pernas e no rabo. Aguardavam, sem estardalhaço, a abertura da porta e desapareciam no interior do refeitório, mal ela se abria. Eu via-os da minha varanda. É que eu tenho vista para uma das muitas sopas dos pobres que as misericórdias servem, por esse país fora. Ontem tive uma surpresa. A meia dúzia de pobres multiplicou-se, a discrição deu lugar à algazarra, discute-se o lugar na fila de miséria e aos rapazes esqueléticos, de boné de pala, juntaram-se famílias com crianças impacientes, idosos envergonhados, de roupa gasta,mas limpa, mulheres jovens de olhos no chão. Aumentaram várias vezes os pobres mais pobres da minha cidade de província. E eu, como toda a gente, tenho andado distraída. Não é que ignore as estatísticas do desemprego, as falências das empresas, o endividamento das famílias. A verdade é que as notícias falam sempre de realidades abstractas ou redutoras. Mesmo quando o jornalista , para captar a nossa atenção, parte de um caso particular para a situação geral. A verdade é que estas ,
que todos os dias, ao meio dia e ao fim da tarde, esperam o seu prato de comida à beira da minha varanda, são pessoas concretas, que chegaram,sem eu dar por isso, a uma situação limite.
Nota: espero que alguém os informe de que Portugal já resolveu o problema dos submarinos. Vão, certamente, encher-se de orgulho.

2003-09-23T15:12:00.000-07:00

Não sei que planos tem o senhor W Bush para o Iraque, mas , de cada vez que o homem abre a boca para falar do futuro daquele país, estremeço. Aliás, estremeço de cada vez que ele abre a boca para falar sobre o que quer que seja. Acho, sinceramente, que os Estados Unidos e o povo americano mereciam outra sorte. E os iraquianos, depois de Saddam, também. Lê-se as declarações do homem na Onu e fica-se perplexo. Na boa tradição do velho Oeste, as tropas americanas desmontaram dos cavalos no Golfo Pérsico, invadiram o saloon, partiram aquela merda toda e mataram os índios que puderam. Não quiseram a mediação do xerife, que o mesmo é dizer que se borrifaram na comunidade internacional, com o pretexto de que as Torres Gémeas eram solo americano. Agora, que já perceberam que os índios que sobraram vão vender cara a sua pele, precisam de quem ajude a pagar os estragos e a pôr de pé o saloon. Daí o apelo ao envolvimento da comunidade internacional, que agora é bem vinda...desde que o senhor W Bush continue a mandar. As sondagens feitas nos Estados Unidos mostram que este presidente é o presidente de cada vez menos americanos. Assim como assim, antes o Schwarzenegger - terá o mesmo número de neurónios,mas, em compensação, tem muito mais caparro. Elejam-no governador e, daqui a uns anos, não se queixem. E agora, digam-me - quem é que pode dormir descansado levando estes pensamentos para a cama?

2003-09-22T16:31:00.000-07:00

2003-09-22T15:30:00.000-07:00

Era uma vez um país cujas pontes ruiam com o bater de asas de uma borboleta e onde outras pontes,vedadas ao trânsito de pesados, continuavam a ser valorosamente atravessadas por façanhudos camionistas. Era uma vez um país que não lia livros, nem jornais, mas conhecia de gingeira os maus costumes das mães de todos os árbitros de futebol. Nesse país, que passava cheques sem cobertura a comerciantes e políticos, a cultura tinha um ministro invisível e orçamento igualmente discreto e por isso todos os olhos estavam postos no zoológico da Venda do Pinheiro, onde os espécimes aprisionados salivavam no momento de fazer a lista de compras da semana e acasalavam entre si, de acordo com as disponibilidades de stock, que todas as semanas diminuia. Era uma vez este país, assim desenhado a traço grosso, para deixar de fora a maior parte do lixo em que viviam atolados os seus nativos. E agora pergunta-se - e então? Pois, os blogs também servem para isto. A gente tenta encontrar um tema de reflexão,que não vá tão longe como o Abrupto, nem tão fundo como O Meu Pipi, e descobre que, fora a política e o sexo, só nos resta a angústia existencial. É que perante uma maioria tão "maior" de sinais de indigência nacional, nem a opção da ilha e do papagaio é possível. O bicho podia vir treinado pela Teresa Guilherme. Boa noite. Bom sono.

2003-09-21T14:36:00.000-07:00

Este é um espaço à procura...do seu espaço. Entre a vigília e o sono, entre o balanço do dia e a inevitável leitura que antecipa os sonhos. Para trás fica o ruido do que supostamente aconteceu no país e no mundo. Entre a tanga portuguesa e a candidatura a governador da Califórnia do homem dos muitos músculos e fracos monossílabos, é ainda permitido sonhar. "Here the frailest leaves of me and yet my strongest lasting, here I shade and hide my thoughts,I myself do not expose them, and yet they expose me more than all my other poems" (Walt Whitman - "Leaves of Grass")
Uma boa sugestão para esta noite, antes do sono.